C'est du noir sur blanc. Une encre qui tatoue, mais qui ne fait pas tout.

Attends : je peux t'en dire des bien pires, des faits d'armes très stylos. Plein d'histoires renversées, transgressées, inventées, des sommes de vérités imagées.

Je n'ai rien d'autres à faire : les autres, ce ne sont plus mes affaires.

Moi, j'ai mes pages qui me servent, mes esclaves dociles.

Je leur fais dire ce que je veux. Avec elles, l'un possible devient multiple. 

J'ai troqué l'enfer contre la plume.

C'est sans chaleur, mais au moins je ne brûle plus de mille feux.

C'est plus léger aussi, moins terre à terre et sans odeur : ça me va, moi qui ne sens plus rien.