Il est trop tard pour m'inventer des histoires

L'homme aux sables s'est pris les pieds dans sa fusée

Les ardeurs sont retombées

Il fait chaud

Mais c'est un souffle du passé

Je voudrais être une telle encore

Ressassée comme une fable

Posée sur ta tête

Visée, offerte, déjà croquée

Certaine d'être atteinte

Au cœur de tes propos.