Comme c'est grisant de grimper sur une branche et de regarder. On y voit ceux qui conseillent de ne plus y penser, ceux qui vous écrasent du pied comme ça, sans même vous toucher. On les voit tourner, chercher, humer et réfléchir. Ils ont perdu leurs clefs, rien pour ouvrir, aucune échelle, aucun trépied, rien pour les grandir, rien pour les mettre à portée.

Comme c'est rassurant d'avoir une branche où se blottir. Quand on se sent cernée par ces piétons chasseurs, qui vous marchent dessus sans marque de semelles, qui découpent vos larmes en lamelles sans une étincelle. Être au-dessus des lots, un moment, un instant, pour se reposer du sien, si lourd à supporter.

Comme c'est angoissant de ne pas pouvoir dire, d'être murée dans la rage toute puissante d'un hôte que l'on porte et abrite, comme si l'on était une branche sur le point de casser. Cette branche trop vieille, trop usée pour cet amour si lourd à rapporter.