Je ne suis pas folle, ni menteuse, ni furieuse. Je n’ai pas de colère, pas de haine, pas de mépris. Je suis dans ma violence, en tourbillon. Dans l’asphyxie de mes silences, je crie vengeance.

Sans nouvelle ni réelle, ni virtuelle. C’est une torture, une délivrance.

Je rêve que je le mets à la question… et il me répond, tantôt oui, tantôt non, c'est selon.

Je ne touche que ses lèvres dans mes rêves, du bout des doigts, du bout des miennes, parce que mon imagination s’arrête là, fatiguée d’elle-même.

J’ai cent ans de plus que lui, c’est un enfant.

Mon Dieu, pardonnez-moi mes offenses…